Arquivos Carlos Drummond de Andrade - Viver Mais Simples

Cante uma canção

Leticia Carneiro — Thu, 29 Dec 2011 14:00:00 +0000

http://www.mac.usp.br

“Lá no fim do morro, Calunga
Tem uma menina, Calunga
Da cara queimada, Calunga
Quem que queimou, Calunga?
Foi a senhora dela, Calunga.
Por causa de quê, Calunga?
Por causa do peixe frito, Calunga.
Quede o peixe frito, Calunga?
Gato comeu, Calunga.
Cadê o gato, Calunga?
Fugiu pro mato, Calunga.
Cadê o mato, Calunga?
Fogo queimou, Calunga.
Cadê o fogo, Calunga?
Água apagou, Calunga.
Cadê a água, Calunga?
O boi bebeu, Calunga.
Cadê o boi, Calunga?
Tá no milharal, Calunga.
Quede o milharal, Calunga?
Galinha comeu, Calunga.
Cadê a galinha, Calunga?
Tá botando ovo, Calunga.
Cadê o ovo, Calunga?
Padre comeu, Calunga.
Cadê o padre, Calunga?
Tá rezando a missa, Calunga.
Cadê a missa, Calunga?
Já se acabou, Calunga.”

Está música foi cantada por minha avó Gisela para meu pai, que cantou para mim e, agora, eu canto para Léo e Olivia.
Parece ser muito antiga, do tempo dos escravos, pela primeira (e cruel) estrofe.
Esta música representa para mim raízes fundas e memórias felizes.
Também ilustra a sequência da natureza, onde tudo é natural, contínuo e nada é espanto.
Nós sofremos e nos dilaceramos. O mundo segue lá fora, sol a sol. Somos passageiros.
Esta cantiga vem da tradição oral. Registrá-la aqui é como registrar minha história, minha origem, minha vida.

Calunga.

Este é um post da série “6 Bilhões de Outros”, inspirada neste projeto aqui.
Mais detalhes do projeto neste post.

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Amar o próximo

Leticia Carneiro — Fri, 11 Nov 2011 14:00:00 +0000

“Que pode, pergunto, o ser amoroso,

sozinho, em rotação universal, senão

rodar também, e amar?

amar o que o mar traz à praia,

e o que ele sepulta, e o que, na brisa marinha,

é sal, ou precisão de amor, ou simples ânsia?”

Carlos Drummond de Andrade

http://sentidoslucianaandrade.blogspot.com/

Em tempos de coração revolto, tenho estado mais atenta a meus filhos, uma forma curativa de ancoragem.

E observando como eles interagem com o mundo, fiquei comovida em perceber como eles expressam de muitas maneiras seu amor ao próximo:

Minha filha caçula é uma vulcão cheio de energia, como se fosse pouco corpo para tanto espírito…

Ela se lança, grita, chora, é intensa. Mas também um poço de amorosidade, carinhosa demais, brejeira e moleca. Adora dançar, adora cantar, adora dizer “Adorei!”.

E adora os outros.

Tenho visto ela desabrochar, cada vez mais próxima das pessoas, sorrindo para estranhos, colocando-se à disposição para conversas: “Oi, eu sou a Olívia” e por aí vai.

Ontem ela novamente me surpreendeu, quando nos despedíamos de nosso querido Vovô Breno.

Ele foi dar o beijo de despedida, sempre um longo adeus por conta da carreira diplomática dele. Foi quando ela disparou, docemente: “Mas nós vamos morrer de saudades!”. Um concentrado de afeto, apesar do pouco tempo que passaram juntos. Refletiu um sentimento muito verdadeiro, talvez mais ainda nos adultos presentes, vivendo entre saudades…

Fiquei ali, orgulhosa dela ser capaz de capturar de forma tão bonita a poesia daquele momento.

Meu filho mais velho é outro presente. Sensível ao que o outro sente. Interessado nos mendigos da rua, nos absurdos cotidianos. Protagonista de várias conversas sobre Deus, anjos, pobreza, sobre ter e não ter. Um legítimo Franciscano, como eu, minha avó e o pai dele…

Quando a irmã de minha madrasta morreu, fui visitá-la no Rio. Expliquei para ele que não seria possível que ele viesse comigo, mas que eu ia ficar com ela “porque ela está muito triste”. Léo tinha uns quatro anos e disparou: “Eu também vou ficar triste quando minha irmã morrer”.

Esta transposição para o coração do outro me deixou sem palavras.

Minha gratidão é imensa. Sei de todos meus vícios que vejo “contagiando” meus filhos: a braveza, o mau humor eventual, o falar mais alto mais do que deveria.

O roer das unhas, que o Léo venceu, mas eu não…

Sem contar os fantasmas hereditários da miopia e outras coisas mais.

Tudo isso empalidece ao vê-los assim, tão generosos com as pessoas, tão sinceramente mobilizados pelo que passa no coração alheio.

Lembro que sim, tenho inúmeros defeitos, mas que verdadeiramente me emociono com a emoção do outro. Choro fácil com as lágrimas de pessoas em sofrimento. Importo-me realmente com o bem-estar do outro. Tenho boas intenções, mesmo quando me atrapalho.

Nossos filhos são de alguma forma uma possibilidade de redenção em nossas vidas.

São tantos os pecados que cometemos. São tantos os deslizes e maus momentos. São tantos episódios de inveja, descontrole, mesquinhez.

Mas meu coração encontra guarida em ver que -para meus muitos erros- há muitos acertos também. E ver estes acertos perpetuados nos atos de meus filhos… É indizível.

Então prossigo “amando o que o mar traz à praia”, esquecendo um pouco de minha própria dor que nem é tão grande assim quando eu penso na dor do outro.

Mais uma dádiva de ser mãe. Ver nosso melhor em nossos filhos…

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Recordando Carlos Drummond de Andrade

Leticia Carneiro — Fri, 04 Nov 2011 14:39:00 +0000

Há semanas venho ensaiando um texto sobre Steve Jobs. Está quase pronto, mas ainda falta.
No meio deste processo, soube do aniversário de 109 anos de Carlos Drummond de Andrade.
De repente, meu peito acendeu-se e as palavras vieram fáceis.

É muito provável que todo este blog seja uma versão mal-escrita de sentimentos já narrados por Drummond.
Minha vida é permeada por sua poesia desde muito. Lembrar que ele está morto doeu profundamente. Como se fosse ontem.
Minha homenagem foi escolher alguns poemas que ecoam no meu Viver Mais Simples. Poemas que vieram praticamente ao meu encontro quando folheava minha estimada coleção de livros dele, tamanha a familiaridade que sinto com seus poemas.
Deixo minha antologia pessoal enlaçada com a filosofia deste sítio (como diria Sérgio Léo,que aliás escreveu belo texto sobre Drummond recentemente).

Sobre a (pa)maternidade
Não era mãe quando comecei a ler Drummond, mas encontro abrigo nele no caminho incerto de tentar não complicar muito a vida de um filho…
A aceitação de que fazemos nosso possível, que nosso maior presente é o amor… Assino embaixo, entre aliviada e exausta.
Portanto, eis minha seleção de poemas para mães e pais em construção (quais não o são?):

– Diante de uma Criança, Farewell

– Distinção, Menino Antigo

– Ser, Claro Enigma

Memórias Felizes
Como eu, Drummond tinha raízes fundas. Honrava sua terra, sua família e, claro, inevitáveis maldições. Sinto-me conectada com este desejo de estar lá e seguir aqui, juntando memória e futuro, num presente intenso. Meus favoritos:

– Infância, Sentimento do Mundo

– Memória, Claro Enigma

Escrever
Escrever para mim é uma janela para dentro e fora. Forma de estar comigo e com o mundo.
Desde cedo a impressão indelével de Drummond e seus escritos faz parte dos meus ossos de escritora. Algumas delícias:

– Poesia, Sentimento do Mundo

– Papel, As Impurezas do Branco

– Canção Amiga, José

– O Lutador, José

Coragem
Drummond sempre me pareceu um crítico duro da vida. Duro e amoroso, duro e sensível. Muita coragem em mostrar-se, muita coragem em não ser mais um poeta de ilusões, de banalidades, de um mundo cor-de-rosa. Identifico-me com esta coragem.
Alguns textos assim, contundentes e corajosos:

– Segredo, Sentimento do Mundo

– Os Ombros Suportam o Mundo, Sentimento do Mundo

– Essas Coisas, As Impurezas do Branco

– Único , As Impurezas do Branco

– Confissão, Claro Enigma

– A Mão Suja, José

Medo
Se por um lado, falo de coragem. Por outro lado, me acompanha o medo. E Drummond falou de medo sem medo, com um reconhecimento do humano que há no medo. Um presente para nossa mortalidade:

– Congresso Internacional do Medo, Sentimento do Mundo

– Inimigo, Menino Antigo

Viver o presente
O tempo presente era um tempo prezado por Drummond. Amor ao passado, interesse no futuro… Tudo isto é real, mas o presente é o que de fato temos. Sou grata por estes poemas:

– Mãos Dadas, Sentimento do Mundo

– Parolagem da Vida , As Impurezas do Branco

– Mundo Grande , Sentimento do Mundo

– Consolo na Praia, A Rosa do Povo

Amor
Entregar-se de verdade, nu, sob frio e vento. Este é o amor em que acredito eu e vejo espelhado nos versos do meu poeta preferido. Comovem-me particularmente:

– Ainda que Mal, As Impurezas do Branco

– Amar, Claro Enigma

– O Amor Antigo, Amar se Aprende Amando

No final de tudo, consolo-me um pouco com palavras dele mesmo, do menos badalado “Farewell“:

Liberdade

O pássaro é livre

na prisão do ar.

O espírito é livre

na prisão do corpo.

Mas livre, bem livre

é mesmo estar morto.

C.D.A.

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